Mein geliebter Premium-Pöbel-Poet-und-Prophet "Der-Kleine-Akif" inspiriert mich, von mir als Aussteiger zu berichten. In wohl behütetem Elternhaus aufgewachsen hätte mehr aus mir werden können. Doch die verdammte 68iger Ideologie brachte mich zehn Jahre lang auf Abwege, die sich nur mit gewaltigen Anstrengungen korrigieren ließen. Warnungen vor jugendlichem Wahn ersetzen keine Enttäuschungen. Doch sollte sich selbst nicht klar machen, was und warum man wie getan hat? Ein Versuch....
Nach meiner Geburt am 14. Februar 1948 ging es langsam, langsam aufwärts in unserem ruinierten Land. In zerbombten Trümmerstädten begann der Wiederaufbau.
Großvater war wohl als Ministerialdirigent im Reichspostministerium so gut vernetzt, dass dies geholfen haben mag, seinen Sohn, meinen Vater, vom Krieg in Rußland abzuziehen und in der Feldpostverwaltung in Paris weiter zu kämpfen.
Vater, Jahrgang 1906, diente als Volljurist in Paris als Staboffizier im Rang eines Oberstleutnant bis zum Abzug. Mit seiner ersten Frau hatte er zwei Söhne, Jahrgang 1939 und 1941. Doch die junge Wehrmachtshelferin, Jahrgang 1918, musste ihn wohl in Paris fasziniert haben. Nachdem seine erste Frau gestorben war, wurde eben diese Wehrmachtshelferin seine Frau und meine Mutter. Die Familie bezog eine Dienstwohnung im Postamt Bielefeld. Dort blieben wir bis zu meiner zweiten Volksschulklasse, dann wurde Vater nach Münster, später nach Dortmund versetzt.
Als langer Schlaks mit Brille und krummen Rücken startete 1964 im Dortmunder Stadtgymnasium der Endspurt zum Abitur. Fünfzehn Klassenkameraden bestanden dort im Herbst 1966 die Prüfungen, eine davon weiblich. Abitur war damals eine große Sache.
Laut GROK-KI stieg der der Anteil Abiturienten bis Ende der 60iger Jahre auf 10 Prozent:
Historisch stieg sie von unter 10 % in den 1960er Jahren auf über 40 % heute (Daten des Statistischen Bundesamts und BPB).Damals - ab 1966 - standen uns nach erfolgreichem Studium als Akademiker bei dem Bedarf an Arbeitskräften viele Wege zu gehobenen Positionen offen.
Beim 50jährigen Treffen der Abiturienten 2016 beschreibt mein Blog verwundert, was aus unserer alten Schule in fünf Jahrzehnten geworden war. Vor zehn Jahren lebten bis auf drei noch alle Klassenkameraden, mittlerweile ist fast ein Drittel der Klasse gestorben. Meine Kameraden wurden honorige Doktoren, einer Professor. Ein halb Dutzend wohlbestallte Studienräte, ein hoher Brüsseler Staatsbeamter, Juristen, Apotheker, welterfahrene Handelsreisende in Stahl, Eisen und Motoren, Ärzte allgemein oder speziell für Zähne oder Kinderchirurgie, wir blickten auf ein reiches, erfülltes Arbeitsleben zurück. Die meisten haben Eigenheime gepflanzt, mit Frauen, Kindern und Enkel bevölkert. In grünen Oasen verzehren Wert schöpfende Funktionseliten ihrer harten Mühen hohen Lohn.
Einer meiner Klassenkameraden schrieb mir vor zehn Jahren:
Hallo Erhard, alter Haßprediger,Heute liest man wie bei Frau Schneider der WELT solch neckisches Sätzchen hinter der Bezahlschranke - etwa eine "Haßpredigt"?:
wenn Du nicht aufhörst, mich mit Deiner AfD-Progaganda zu belästigen, werden alle Deine Mails an mich automatisch gelöscht.
„The Babylon Bee“: „Bahnbrechende neue Studie belegt: Islamophobie könnte teilweise dadurch verursacht werden, dass Muslime ständig Menschen töten.“Anschauungen änderten sich in den letzten zehn Jahren in die Richtung, welche Pegida-Spaziergänger ahnten. Der Leser, so es ihn gibt, möge sich an Abschweifungen vom Thema gewöhnen.
Im Herbst 1966 begann mein erstes Semester Elektrotechnik an der RWTH Aachen. Das Studium unterbrach ein 18monatiger Grundwehrdienst 1967/68. Meinen Unteroffizierslehrgang in Koblenz versemmelte mein mehr oder minder versoffenes Aussteigertum, welches mich etwa zehn Jahre lang auf ungeahnte Ab- und Irrwege führte - bis zur Geburt meiner Tochter 1978. Pirincci schreibt über Aussteiger:
Es gab damals ein geflügeltes Wort: Aussteiger. Aussteiger war jemand, der in Wahrheit von gar nichts ausstieg, sondern eine Vollkaskoversicherung namens deutscher Paß besaß, so daß er, wenn er sich als Post-Hippie bei seinem etwas länger geratenen Urlaub auf Bali den Arsch brach, mit einem Linienflug der Lufthansa in ein erstklassiges Krankenhaus in Deutschland geflogen wurde.Gerade 20 Jahre alt geworden, zog mich in Aachen meine erste Freundin und das 68er-Chaos in seinen Bann. Als Aussteiger versaute Drogenmißbrauch wie Mescalin, LSD, Marihuana und Alkohol meine Gesundheit. Streß, Schlaflosigkeit, schlechte Ernährung und Drogen quittierte mein Körper 1971 mit Wochen schwerer Krankheit. Die nächste Frau stabiliserte mich halbwegs. Sie wurde am 11.11.1971 meine erste Ehefrau. Mit ihr setzte sich meine Aussteiger-Karriere 1972 als Almhirte fort.
Der Sommer 1972 war wundervoll und heilsam auf 1881 Meter Höhe mit Frau, Kälbern, Ziegen und Schafen, Milch von den Ziegen, Wasser von der Quelle, Feuerholz aus dem Wald und Licht von der Gaslampe.
Von Aachen aus waren wir auf einem geschenkten Motorroller Heinkel-Tourist, Baujahr 1959, auf die Alm gereist. Nach dem Almabtrieb fuhren wir mit dem Roller nach Marokko.
In der marokkanischen Königstadt Rabat ließ mich ein weiterer Herbstmonat mit landesüblichen Rauschmittel weiter "aussteigen". Danach musste der Heinkelroller uns ins kalte Land bei beginnendem Schneefall heim bringen. Die erste Ehefrau verließ nach unserem Sommer auf der Alm und der gemeinsamen Marokkofahrt unserer ärmliches Leben. Meine Frau zu verlieren, setzte mir arg zu. Doch das Leben und die Liebe ließ mich nicht im Stich. Doch es brauchte einige Jahre, den Verlust zu überwinden.
Zum Glück kam die nächste Frau 1977. Die brachte mich schon schwanger am 21. März 1978 ein zweites Mal zum Standesamt, was damals in Aussteiger-Kreisen als "Erleuchtungsdatum" des indischen Weltmeister Bhagwan Shri Rajneeh gehandelt wurde. Unser politisches Kabarett mit eigenen Liedern war nicht zu vermarkten und damit abgewrackt.
Mit der Geburt unserer Tochter am 2. September 1978 war mein laues Leben als Aussteiger vorbei. Schluß mit brotloser Kunst als Liedermacher, Polit-Kabarettist, Schriftstelzer und Wortwälzer. Vom zotteligen Almhirten in Arbeitskleidung, vom lausigen Liedermacher brachte mich Not und Ehrgeiz auf der Karriereleiter voran - als Versicherungsvertreter. Mein gepflegtes Auftreten im Anzug machte sich schnell bezahlt. Um Geld als Vertreter zu verdienen, war unser erstes Auto, eine gebrauchte Citroen-2CV-Ente, gut genug. Nach knapp einem Jahr ging die wilde Vertreterfahrerei durch München und Oberbayern mit der nächsten, fabrikneuen Ente weiter. Die kostete 8.000 Mark. Denn mit dem Job floß gut Geld in die Familienkasse. In einem Jahr brachte das windige Fahrzeug 40.000 Kilometer auf die Uhr, gut verkauft gab es für 15.000 DM einen gebrauchten Passat Diesel Kombi mit 55 PS - in gelb. Mein Töchterchen nannte das Auto "Banane".
Der zweiten Ehefrau reichte es nicht, als Mutter, Hausfrau mit Garten, Brotbacken für Kind, Katze und mich zu sorgen. Um Abwechselung in unser Leben zu bringen, leisteten wir uns vom Dezember 1980 bis Anfang Februar 1981 zu dritt eine zweimonatige Aussteiger-Reise nach Poona zum Weltmeister Bhagwan.
Als erfolgreicher Versicherungsvertreter hatten wir Geld genug. Zusammen gelegter Jahresurlaub 1980/81 ermöglichten uns zwei Monate Poona in der Kommune von Meister Bhagwan. Allerdings war der Streß mit Job und Ehefrau zuviel für mich, weshalb meine Lunge am 24. April 1983 spontan riss und mich für eine Zeit lang flach legte. Das war "zufällig" Vaters Geburtstag, den meine Provokationen genug geärgert hatten. Mit der Erkrankung war schließlich Schluß mit der Karriere - bald danach auch mit Frau und Kind. Wir lösten unsere gemeinsame Wohnung bei München auf und zogen in eine Bhagwan-Kommune nach Aachen. Diese Kommune verlegte Ma Anand Sheela, Bhagwans Sekretärin, auf Geheiß des Meister nach Köln.
Meine Geschichte mit Bhagwan entstand auf meiner siebten und letzten Indienreise. Meine Erlebnisse sind als Buch zu kaufen, als PDF frei im Download oder auf einzelnen Web-Seiten abrufbar - mit 174 Bildern zumeist aus Indien.
Meine Karriere als Versicherungsvertreter in München endete also, obgleich mir schon der nächste Karrieresprung zum Bezirksleiter geglückt war. Doch unsere kleine Familie zog mit Sack und Pack in die Aachener Bhagwan-Kommune, weil es mir unmöglich gewesen wäre, meine Tochter im Stich zu lassen. Doch in der Aachener Bhagwan-Kommune war bald für mich kein Platz mehr.
Denn die Spannungen mit meiner Ehefrau, Mutter meiner Tochter, waren belastend für den fröhlichen Kommune-Frieden, nachdem sich mir eine attraktive indische Schönheit als Entspannung von harten Arbeits- und Ehejahren angeboten hatte. Die wollte natürlich auch einen Platz in der Rajneesh-Kommune mit mir. Doch der Bischof der Kölner Rajneesh-Kommune wollte uns beide nicht. Mich schmiß er raus, obgleich gerade erst der Umzug in die Aachener Commune etwa 15.000 Euro gekostet hatte. Er wies mich an, in die USA-Kommune zum Meister persönlich zu reisen, um sich mir vom Hals zu schaffen.
Nun gut. Darauf ließ sich 1983/84 als Aussteiger mein erarbeites Vermögen aus dem Erlös von Auto, Revox-Tonband, Stereoanlage, E-Piano in den USA gut verjuxen. Bhagwan war Ende 1981 mit seinen treuesten Schülern in die USA umgesiedelt.
Auch wenn mich der Meister am 2.2.1981 als Schüler "Schöner Platz von Glückseligkeit" getauft hatte - für mich klang das wie "Heißer Platz der Hölle". Doch auch die Schönen im Sheela-Style in Bhagwans USA-Kommune befanden mich unbrauchbar für ein gedeihliches Kommunarden-Leben. Folglich schmiß mich die USA-Rajneesh-Commune raus wie zuvor der Bischof Ramateerhta aus der Kölner-Commune.
Meine Aussteigerei brachte mich nach Monaten in der Rajneesh-Kommune und auf Reisen durch die USA und Mexiko nach etwa einem Jahr zurück nach Köln.
Meine seit Jahren eingeübten Klavier- und Liedkompositionen waren mir nach dem langen Auslandaufenthalt nicht mehr geläufig. In Deutschland erarbeitete mein Freund "haha", der widrige Sängerknabe, mit mir ein kleines Unterhaltungsprogramm, mit dem wir etwa ein halbes Jahr durch die Gegend rund um Aachen und Köln tingelten - im dicken Daimler. Neben einigen Gespielinnen aus der Szene der rotgewandeten Bhagwan Jünger erfreute mich nach der Scheidung von der zweiten Ehefrau eine junge Schöne als nächste Lebensabschnittsgefährtin.
Wie es der Zufall so wollte, zogen wir beide gemeinsam aus Köln in eben ein Zimmer der Wohnung, welches mit der ehemaligen Ehefrau und unserer Tochter Jahre zuvor unser Domizil gewesen war. Um mich beruflich zu fördern, qualifizierte mich das Control Data Institut München in 18 Monaten 1987/88 zum Datenverarbeitungskaufmann. Damit war nach meiner Karriere als Almhirte, Versicherungsvertreter ein respektabler Berufsabschluß in meinem 40. Lebensjahr erreicht. Mein anschließender Job als Strichcode-Experte ließ mich weit in Bayern herumkommen, um der Industrie Strichcode-Drucker und Leser zu verkaufen.
Passend zu meiner jungen Geliebten und meinem Job war mein damaliges Fahrzeug der Peugeot 505 GTI Turbo mit Bordcomputer und 148 PS das leistungsstärkste Fahrzeug in meinem Leben.
Zu meinem größten Liebesleid verließ meine Geliebte dann zufällig am Todestag unseres geliebten Meisters Bhagwans am 19. Januar 1990 unsere gemeinsame Wohnung.
Diese junge Dame ist mittlweile glücklich verheiratet und inspiriert mich weiterhin.
Doch mit dem schmerzvollen Ende unserer Beziehung endete auch meine anderthalbjährige Karriere als Strichcodeexperte, obgleich ich damit traumhaft viel Geld verdient hatte. Nach einem halben Jahr Arbeitslosigkeit gab mir mein Chef Volker Everts am 19. Oktober 1990 die Chance, als Computer Redakteur bei der damaligen DOS-International anzufangen. Der Lohn war gut, der Job war stressig.
Hilfreich war, dass am 15. August 1990 nach etwa einem halben Jahr Pause die nächste Dame bei mir einzog.
Auch mit dieser Dame stand eine Indienreise 1993 an. Der nächste Guru nach Bhagwan Shree Rajneesh war Poonjaji. Dessen Schüler wie Isaac Shapiro tingeln immer noch durch die Spirit-Szene auf Kundenfang - auch auf Facebook.
Von Mumbai, das früher Bombay hieß, war es nach Poona eine kurze Taxireise von knapp drei Stunden über etwa 150 Kilometer. Lucknow war mühsamer zu erreichen. Doch was tut man nicht alles für einen Guru? Und für Frauen?
Als Fachredakteur im Oktober 1990 eingestiegen, belohnte mich schon ein Jahr später 1991 eine Dienstreise in die USA. Denn da sich mein Chef Volker verletzt hatte, gab er mir seinen Flug und die Reise nach Las Vegas. Dort durften drei junge Redakteure der DOS-International von der Comdex berichten.
Im bürgerlichen Milieu als Journalist geachtet luden mich Vertreter der Industrie ein, um für ihre Produkte zu werben, wie es mein Job Jahre zuvor als Versicherungsvertreter war, meine Produkte zu verkaufen. Als Windows das Betriebssystem "DOS" ablöste, wurde die Zeitung in PC-Magazin umgenannt. Mein Job als Fachredakteur im Ressort Programmierung, Viren und Datenfernübertragung währte zwanzig Jahre, acht Monate und 12 Tage bis zur Rente. Könnte es etwas mit dem Stress im Job zu tun haben, dass sich in den Arbeitsjahren vier, fünf Kollgegen tot gesoffen haben?
Zurück zum Wichtigsten, den Frauen: Nachdem es mit der mittlerweile vierten Lebensabschnittsgefährtin, wenn richtig gezählt, 1996 zu Ende war, teilte mir eine Woche später die Existenz eine neue Dame zu.
Diese hatte wie all andern zuvor alles, was Mann braucht - dazu den unschätzbaren Vorteil, bei mir bleiben zu wollen. Zudem betrieb sie als Marktfrau auf dem Bamberger Weihnachtsmarkt selbstständig ihr kleines Unternehmen und brachte sogar eine Bohrmaschine in unseren gemeinsamen Haushalt ein.
Nach 15 Jahren wilder Ehe heirateten wir am 30. Mai 2011 standesamtlich, was mir noch zwei Tage Sonderurlaub vor meiner Rente gab und ihr eine bessere Witwenrente geben sollte. So begann mit der Ruhephase Altersteilzeit meine große Freiheit und meine Hochzeitreise - allerdings alleine. Denn mein liebes Frauchen musste arbeiten.
Drei Frauen zuvor hatten mich auf Flügen nach Indien begleitet und sind mit mir durch den Subkontinent gereist. Meine Ehefrau blieb mit mir auf dem Boden und den Straßen wie von Marokko, Sizilien, Spanien, England, Russland, Finnland, Schweden, Norwegen und sonstwo. Doch nachdem wir - für mich schmerzlich - unsere Wohnung in München verkauft hatten, und seitdem wir 2019 unser kleines, altes Häuschen mit Garten in Sonneberg renoviert hatten und bewohnen, wirtschaftet sie lieber im Haus-aus-Stein-daheim, während meine rollende Klause mir alle Zeit der Welt lässt, Geschichten zu erzählen. Denn allein zu reisen ist schon Stress - noch mehr Stress im Womo von sechs mals zwei Metern zu zweit.
Von Freunden
Mit diesem Bild bereichert mein gleichaltriger Freund Wolfgang aus Deggingen meine Geschichte, der weder Zeit noch Geld als Aussteiger verloren hat. Treuere Leser meiner Blogs kennen Wolfgang von seinen Leserbriefen, die meistens seine Heimatzeitung veröffentlicht.
Ein Freund aus der Nachbarschaft empfiehlt mir "altersgemäße Schicksalsergebenheit oder noch besser RUHE." Das wäre wirklich Zweck und Ziel meiner morgentlichen Übung, bei geschlossenen Augen nichts weiteres zu sehen, zu hören, zu spüren als den Schlag meines Herzens und den ein- und ausgehenden Atmen. Weiterhin wäre zu wünschen, den Übergang zum Schlaf wahrnehmen zu können. Und wer wünscht sich nicht, mit letztem Schnaufer kurz und schmerzlos in die Ewigen Jagdgründe zu gehen? Aber leider - lassen wir das....
Besonders freute mich unter dem vorigen Blog der Kommentar von Anonymous, der in Stil und Kenntnis am ehesten "DT" aus dem Gelben Forum gleicht. Seine Ratschläge als Finanzberater, mit denen er sich schon häufiger hervorgetan hat, sind stets willkommen. Allerdings ist meine Frau als Witwe, wenn meine exorbitant hohe private Kranken- und Pflegeversicherung von bald 800 Euro monatlich wegfällt, ausreichend abgesichert, um mich einzuurnen. Doch nach dem Motto "Turne, turne, bis zur Urne" wäre es ohnehin mein Traum, Knall auf Fall das Feld zu räumen und mich nicht wie Vaters Sterben und Tod endlos quälen zu müssen....
Lassen wir auch das! Die Kosten meiner Kranken- und Pflegeversicherung fressen den Großteil meiner Rente, obgleich mein Standard-Tarif für Rentner nicht mehr leistet als die GKV / gesetzliche Krankenversicherung.
Mein Freund, der widrige Sängerknabe, lässt sich letztlich recht versöhnlich vernehmen. Ob's an Altersmilde oder Weihnachten liegt, wer weiß - er redet ja nicht mit mir.
Mein Reise- und Autoguru präsentiert stolz seinen Fuhrpark. Keine 20 Kilometer entfernt von seiner ländlichen Idylle wartet der historische Hymer meines Bruders in der Werkstatt zu Plankenfels nach zwei Jahren auf Fertigstellung und TÜV.
Klaus berichtet:
Allerdings hat Klaus nicht gefragt, zu welchem Weihnachten der Hymer fertig sein soll.
Mein liebster Bruder Uli, die beiden anderen sind nicht mehr, ist gerade das Gegenteil von meiner Rumtreiberei. Er träumt seit zwei Jahren davon, wieder einmal nach Marokko zu dieseln. Doch solange hält er sich auf seiner Couch am Computer fit. Im Sommer lag er im Pool draußen im Garten, bewegte seine Royal Enfield Bullet mit Frau zur Eisdiele oder fuhr im Smart Cabrio eine Runde durch's Revier. In seinem großen Haus mit zwei Söhnen, zwei Schwiegertöchtern, sechs Enkeln und all den Freunden ringsum ist immer Hochbetrieb, kaum möglich ihn mal am Telefon zu erwischen, weil immer wer kommt, oder ein Paket raus oder rein geht.
Es gibt auch einige Damen von den Bergen bis zur See, die mich nach wie vor inspirieren, auch wenn mir zuletzt bei Jork im Alten Land eine Holde ihre Audienz verwehrte, alldieweil beim Treffen zuvor es mir an galanter Geschicklichkeit gemangelt hätte - und wohl auch hatte. Sorry liebe Lady.
Doch zu meiner Freude bedankt sie sich meistens artig über meine Blog-Berichte und lohnt meine Mühe wie mit diesem Bild vom Weihnachtsmarkt in Buxtehude und textet gar liebreizend dazu:
Mit Freundinnen ist leichter klar kommen - trotz aller Verschiedenheit zwischen Mann und Frau - als mit dem widrigen Sängerknaben oder dem Antifanten-Sympathisanten. Die lesen hier "rächte-Natzi-Hetze" - und können das nicht ab. Frauen lesen wohl was anderes - aber was soll's?
Neben Schwestern-der-Liebe erfreuen mich Brüder-der-Weisheit, wobei in unserem gesetzten Alter der Ausdruck, "sich den Weg zur Wahlurne zu sparen" doppeldeutig klingt. Wer würde sich nicht den "Weg zur Urne sparen wollen"?
Wozu die Geschichte?
Dass es mich nun schon fünf Nächte und Tage in Garmisch-Partenkirchen hält, war mir anfangs nicht klar. Mein mechanisches Fahrrad half mir, für bald 60 Euro Lebensmittel für den Vierten Advent ins Rollende Heim an der Wank-Bahn zu schleppen: Fünf Flaschen Jever Fun, zwei Flaschen Fachinger, Kartoffeln, Möhren, Salat, Orangen, Jogurth, Brot, Käse, Marzipan, Kekse - alles was der Autor braucht für ein wohliges Wochenende, um seine Story zu schreiben. Fünf Nächte Garmisch waren genug.
Bei minus vier Grad Celsius wäre die dicke Matte vor den Frontscheiben angebracht gewesen, doch es ging auch so. Nach fünf Nächten hieß es dann, nichts wie weg aus dem Garmischer-Getümmel! Zuvor war noch Gas zu tanken, die letzten vier Liter hätten nur noch für eine Nacht gereicht. Stressig war es, sich zum Einkaufen in schmaler Parkbucht auf vollem Parkplatz einzufädeln, stressig war das Warten, bis ein Einkaufswagen frei wurde, stressig war das Gedränge vor den Kassen - danach nichts wie weg in die Einsamkeit!
Einsiedl
So lässt sich in der Stille und Waldeinsamkeit zur Weihnacht am Walchensee über "Aussteiger" sinnieren, wozu Pirincci mich inspiriert hat.
Mein Gefühl lässt mich nicht los, dass ein Land mit Millionen Aussteigern sich zwangsläufig auf steiler Bahn bergab befindet. Doch als Ausweg in tiefster Talsohle hat sich zumeist bewährt, die militärisch-industrielle Produktion hoch zu fahren, um zumindest einer gewissen Schicht weitere Profite zu garantieren. Damit der militärisch-industrielle Produktionsprozeß nun nicht abreißt, müssen Eliten funktionieren, das Militärmaterial zu nutzen, wozu der Kriegs- oder Ernstfall ausgerufen werden muss.
Garmisch, Esterbergalm, Grainau
Der Stellplatz an der Wank-Bahn animiert auf jeder Fahrt, meine nachlassenden Kräfte am Berg zu testen.
Dazu muss sich mein Körper von 735 auf 1285 Höhenmeter mit Bergschuhen hoch und runter schleppen. Seilbahnen sind für Weicheier.
Nach dreiviertel Stunde Wegstrecke war bislang an einer kleinen Kapelle immer eine Tränke. Doch diesmal war das Wasser abgestellt. Dafür war der Blick auf Farchant überwältigend.
Nach etwa zwei Stunden schleppendem Schnaufen gibt es eine Bank. Doch ein einziger Mensch auf dem Weg bislang sitzt dort schon.
Etwa ab 1100 Höhenmetern wird der Weg anspruchsvoll, vereist und glatt. Am Wegrand knirscht man durch Harsch, muss bei jedem Schritt den Bergschuh aus dem Schnee ziehen.
Zehn Minuten vor der Hütte freut's mich nimmer. Ein Gleitschirmflieger landet im Schnee. Auf meinem Rückweg schraubt sich ein schwerer Allrad-Mercedes hoch, um vermutlich den Flieger abzuholen.
Erstmalig meine Körperteststrecke nicht bis zur Hütte gelaufen, Ausreden wie fehlendes Wasser und fehlende Steigeisen entschuldigen mich - nicht, das Alter dann doch.
Daheim im Auto sich den Himmel anschauen, Geschichten beim Tee schreiben, fällt mir leichter als die Schinderei am Berg.
Anderntags schmerzen die Beine von der ungewohnten Anstrengung. Das mechanische Fahrrad ist mir fremd geworden. E-Bike Rosinante darf im Stall bleiben. Salz auf den Straßen lässt alles schneller rosten. Ob meine Beine kürzer geworden sind, weil der trottelige Opa zweimal vom Rad kippt? Mit einem tiefer gestellten Sattel radelt man sicherer. Soviel technisches Verständnis muss sein.
Was allerdings "FOX-NEWS" im DGF zum teuren Wechseln meiner Aufbaubatterien höchst fachkundig schreibt, bleibt mir rätselhaft.
Der Sonnengenuss im Garmischer Park ist eher meins als technische, finanz- oder weltpolitische Finessen. Glaubt jemand von uns Schreibern, gleichgültig ob sie als Profis Geld vedienen oder sich nur als Agitatoren auskotzen, irgend etwas zu verändern? IMHO - in my humble opionion - geht's um Unterhaltung. Mehr nicht. Im Park vergnügen und unterhalten sich Menschen. Die Weihnachtsmarktbuden stärken sie mit Speis und Trank.
Neben Crepes, Bratwürsten bietet dieser Marktverkäufer Steckerlfische an - Stück zehn Euro. Fisch schmeckt mir, aber ....
Bei mir daheim im Auto gibt es meine drei obligatorischen Gerichte: Morgens Müsli, mittags Suppe und Salat, abends Brot, wobei mich häufig Politprofis im SAT-TV bei Phoenix vor Ort unterhalten. Wenn mich das Geschwafel langweilt oder ärgert, schaltet man um oder aus.
Am zweiten Tag geht's mit letzten Einkäufe in den Satteltaschen bei St. Anton auf dem Philosophenweg ins traute Heim allein.
Am dritten Sonnentag begeistert mich wiederum Garmisch.
Ist ein blaues Haus unter blauem Himmel nicht wunderbar?
Fehlt zum Glück, mit KI ins blaue Haus unter blauem Himmel eine blaue Familie hinein zu fantasieren?
Wenn sich - wie etwa bei meinem lieben Bruder daheim - im blauen Haus unter blauem Himmel die blaue Familie zum blauen Festmahl friedlich vereint, gleicht das nicht dem Himmel auf Erden?
Bevor mein Freund, der widrige Sängerknabe, oder der Antifanten-Sympathisant aus München, nun am Rad drehen, schnell zur Beruhigung und zum Weihnachtsfrieden eine woke-Version, um Jedem das Seine zu geben. Diese Formel ist doch nicht strafbewehrt wie andere Flüche der Vogelschißperiode?
Am vierten Tag bringt mich ein Sonntagsausflug auf dem rostigen, mechanischen Fahrrad mit tiefer gestelltem Sattel nach Grainau. Ob dies Hotel am Weg mit der orientalischen Kuppel einem Investor aus Dubai gefällt?
Richtung Grainau verdecken gewaltige Trümmer aus Stein den Sonnenschein - die Zugspitze.
Wer auf den hupenden bayrischen Blechwurm wartet, kühlt schnell aus. Ob die blau-weiße Markierung des Gefährts eine politische Bedeutung hat? Bei den bajuwarischen Ureinwohner kann man nie so sicher sein, wes Geistes Kind sie sind - besonders seitdem Franz Josef, der Große, nicht mehr unter ihnen weilt.
Meiner wartenden Geduld verdankt der geneigte Leser, so es ihn gibt, ein zweites Bild des bayrischen Blechwurms.
Das Restaurant Zugspitze mag ja wie alles in dieser Gegend gut und teuer sein, doch weil das Felsmassiv die Sonne dahinter verbirgt, ist mir nur kalt.
Die Kirchturmuhr hat 12.00 Uhr mittag geschlagen. Jetzt nur nicht an südliche Winter-im-Warmen denken, das hilft nicht.
Wieviel ärmer war dies Baby, welches im Stall auf Stroh liegt! Man mag garnicht d'ran denken, wie bös' das endete.
Walchensee
Geschichten lassen sich leichter in der warmen Klause schreiben, als sich durch's kalte Leben draußen zu kämpfen. Sich in Garmisch eine LPG-Tankstelle suchen, dort Gas tanken, auf dem Großparkplatz von Edeka parken, wieder für 47,64 Euro in dem Getümmel und Brot dazu für 3,80 Euro einkaufen, strengt an. Danach wird's Zeit, Land zu gewinnen - 25 Kilometer weiter in Einsiedl am Walchensee.
Von Strapazen schon recht mürbe, gönnt sich der Körper erstmal eine heiße Suppe, um verdient im Mittagsschlaf bei himmlischer Ruhe in Einsamkeit wegzudösen. Aber ach! Ein Ungetüm im Klang von DIESEL-Dieter rangiert seinen Unimog nicht weit von meiner Oase. Vorbei mit Schlaf und Ruhe. Dafür kommt erstmal die dicke marokkanische Matte vor die Frontscheiben für die nächsten beiden Nächte, auch wenn die Matte dann naß und schmutzig zurück muss in den Plastikbeutel unter dem Bett.
Über diesen Walchensee ist meine Liebste mit mir schon bei Sturmwarnung der blinkenden, gelben Lampen durch höhere Wellen von einem zum anderen Ufer gepaddelt - damals im knallgelben Metzler-Riverstar-Gummiboot. Wie jung und voller Tatendrang wir einst waren!
Dort oben auf den Herzogstand haben es meine Beine auch schon geschafft - "Es war einmal..."
Dem See fehlt Wasser, viel Wasser. Soviel Ufer war noch nie.
Der ferne Freund in Japan mag mit seiner Kirchenphobie über das weiße Gebäude mit Zwiebelturm, gut gegen abrutschenden Schnee, hinweg sehen und sich an der Landschaft freuen.
Der Weg zu dem Kirchlein führt ohnehin über Privatgrund. Und auf dem stehen zottelige Rindviecher mit ausladenden Hörner.
Am anderen Morgen ist die Sanitäranlage am Walchensee weit weniger luxuriös als die am Stellplatz in Garmisch. Dort gab es heißes Wasser, um sich morgens naß im geheizten Raum zu rasieren.
Bei minus vier Grad Celsius will man nicht lange auf den Aufgang der Sonne warten. Dann lieber heim zur Gastherme, die unermüdlich Warmluft in den Wagen bläst. Olivenöl unter dem Bett versulzt, weil es dort so kalt ist.
Bevor man sich als Straßenhund auf dem rostigen Fahrrad auf eventuell eisglatte Straßen traut, muss man seine Lebensgeister mit einem Topf heißer Suppe wecken.
An eine Umrundung, was bei wärmerer Witterung mit E-Bike leicht war, ist nicht zu denken.
Schon nach knapp 16 Kilometern einfacher Strecke kriecht mir die Kälte trotz aller Kleidung den Rücken hoch, die Finger werden trotz doppelten Handschuhen klamm. Langsam wächst das Verständnis für meine Frau, die lieber daheim Zimtsterne backt, als mit mir zu verreisen.
Doch der Walchensee ist als größter See mit Trinkwasserqualität immer wunderbar.
Eine Wolkenwand schiebt sich über die Stelle, wo die Kesselbergstraße hinunter zum Kochelsee führt.
In der ersten Stunde lässt mich die Schönheit ringsum die Kälte vergessen.
An der Wasserrettungsstation Niedernach freut's mich nimmer. Mit gebeugtem Rücken geht die Strampelei so schnell heim wie möglich. Heisser Kaffee lockt.
Drei Autos verlassen den Stellplatz. Der 40 Jahre alte Unimog muss eine Minute lang den Motor laufen lassen, um Luftdruck aufzubauen, erklärt mir der Fahrer. Am Spätnachmittag leistet mir ein Womo aus Italien Gesellschaft. Sonst gibt's hier außer Kälte und Dunkelheit ab 17.00 Uhr nichts.
Freund Reinhard in München
Irgendwie hat sich meine Zeitrechnung verhauen. Jetzt wird's schon wieder anstrengend, weil schon am Freitag ein Termin in Bamberg ansteht. Die Abfahrt vom Walchen- zum Kochelsee geht über verschneite Serpentinen. Dann steht kurz München auf dem Programm, wenigstens erstmal Mittag bei Freund Reinhard.
Die Abfahrt vom Walchensee zum Kochelsee über die Autobahn 96 nach München war der Jahreszeit angemessen. Mindestens sechs, sieben Winterdienst-LKWs mit gelben Blinklampen streuten Salz aus.
In München empfängt mich Schmuddelwetter, als strafe der Himmel die Gier der Großstadtweihnachtseinkaufsraffer mit übelstem Schneerieseln. Freund Reinhard in der Josephsburgstraße anzufahren, war dann das nächste Großstadterlebnis.
Als Wassermann sind wir einander in manchen Punkten ähnlich. Seine perfektionierte Malerei ist meist ebenso brotlos wie meine Bloggerei. Reinhard bastelt wie Daniel Düsentrieb erstaunliche Geräte. Wie mich meine Reiselust rumtreibt, so fährt Reinhard ans Isarufer bei Grünwald. Mitten in der Waldeinsamkeit schlägt er sein Biwak auf. Doch erst lädt er mich zum köstlichen Mittagsmahl.
Leider fehlt dem Maestro das marktwirtschaftliche Geschick, seine Werke zu verkaufen. Interessenten sollten ihn auf seiner aufgeräumten Web-Site kontaktieren. Dort können potentielle Kunden seine Werke begutachten. Für mich gab's in München nach Reinhards Mittagsmahl und Kaffee einen Tank voll von Diesel. Wir bleiben in Verbindung:
Bei Reinhard "drunt' im Isartal" ist's ebenso dunkel wie bei mir hier am Rothsee. Wie der Mann dort im Biwak seine Nächte übersteht, ist mir ein Rätsel. Er ist eben ein Künstler - draußen und daheim.
Nun steht meine Klause wieder dort, wo vor zehn Nächten mich der Fehler schreckte, als die Aufbaubatterien ihre Arbeit eingestellt hatten. Die Nacht am Rothsee kostet einen Euro Strom für eine Kilowattstunde - mehr nicht. Die war bei meiner Abfahrt gegen 13.00 Uhr bis auf 11 Cents verbraucht.
Allersberg
Der Besuch bei meinem liebsten Freund Timo verschiebt sich. Er ist erkältet, hütet das Bett. Mich lockt die Fahrt am Ufer des Rothsees nach Allersberg.
Die Sonne wärmt am kalten Wintertag.
Die Strecke ist etwa acht Kilometer weit. Neben der Straße, einem Fußgängerweg gibt es einen Radweg. Das Naherholungsgebiet ist beliebt und bevölkert.
Eine Tankstelle am Ortseingang verkauft heiße Getränke, um sich aufzuwärmen.
Freund Reinhard hat die Nacht in seinem Wald-Biwak überstanden und begrüßt den Tag.
Mich verwöhnt heiße Schokolade in der Tankstelle von Allersberg.
Vor Jahren begannen die Renovierungen. Das prächtige Gebäude könnte 2026 fertig werden.
Das Rathaus von Allersberg bietet mit dem Nest auf dem Dach Störchen seine Gastfreundschaft an. Nach diesem schönen Vormittag am Rothsee liegt mein bester Freund Timo in Nürnberg am Weg.
Freund Timo kämpft mit seiner Erkältung. Wir haben uns Jahre lang nicht gesehen, häufiger telefoniert. Bei Facebook hinterlässt er regelmäßig seine Duftmarken. Er hat sich verändert seit unserem letzten Treffen. Der Tod meiner Tochter endete ihre Ehe nach zu kurzer Zeit 2009. Damals war Timo rank und schlank. Ob ihn sein Job als selbstständiger IT-Unternehmer aufreibt? Vor der nächste Nacht am Bambados in Bamberg heizt mich dort die Sauna auf. Um 17.00 Uhr verbrennt mir der Vier-Sterne-Domreiter-Aufguss in der 90-Grad-Sauna auf der oberen Stufe fast die Haut.
Die kleine 1000-Kilometer-Winterreise endet nach bald zwei Wochen. Weitere soziale Aktivitäten stehen als krasses Kontrastprogramm gegen meine gewohnte und geliebte Einsamkeit.
Meine Ehefrau, nun schon länger schon als 20 Jahre, Schnabbeli-di-Babbeli-Wisch-Wasch-Nähr-und-Plärr-Bär kommt mit dem Zug aus Sonneberg, um mit ihrem genetisch verbundenen Enkelkind von 14 Jahren, Oma und Opa.... und mir Weihnachtsessen... zu feiern.... Uff! Noch bleibt mir ein wenig Zeit in meiner Klause, die
Reisekosten des Jahres 2025
im Überblick aufzulisten. Dann muss die vereiste Matte vor den Scheiben etwas abgetrocknet in den Plastiksack unter dem Bett verstaut, das Fahrrad auf den Träger geschnallt werden, das Stromkabel eingerollt, Töpfe und Tassen verräumt werden, der Stellplatz bezahlt und verlassen werden, zum Bahnhof fahren, dort einen Parkplatz suchen und finden, mein geliebtes Weib aufladen und mich ins Abenteuer mit Menschen unter ihrer höchst kompetenten sozialen Leitung und Führung einlassen.
Doch meine Zeit scheint abgelaufen, um solche Familienspiele nochmal anzufangen. Unsere Liebe zueinander steigt mit dem Alter und mit dem räumlichen Abstand voneinander. Doch das ist eine ganz andere
. Geschichte .
p.s: Korrekturen - wenn überhaupt - später
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